Теми самыми руками, что мы хватались за соломинки, однажды ухватимся за песок, пепел, оставшийся от сожженых надежд. Развеем по ветру, склонив головы, и искоса взглянем - может, они полетят вверх, потянутся к мановению солнца и растворятся в его жгучих лучах? Предположат себя как константу, и ты взглянешь с облегчением, понимая, что отступать не стоило, что надежды были не напрасными.
Но солнце тускнеет и скрывается за тучами, и мелкий, сыпучий дождь прибивает прах к земле, возвращая плоть к плоти и кровь к крови ея.
Мы ухватимся обожжеными ладонями. Мы потупим взоры.
И рассыплемся на куски - где-то в своих сердцах, ногами упираясь в землю, словно она способна выдержать нас. Потяжелеем. Ты потянешь носом, я сглотну.
Мы все еще неспособны создать нечто из ряда вон выходящее, такое, что нарушит всю логику происходящего, вплетется красными нитями в ткань мироздания, оставляя след нас самих в бытие и в истории.
И прах надежд это только подтвердит.
Ты будешь стоять, словно вкованный, а я не смогу пошевелиться следом за тобой, все равно желая сбежать, уйти, уйти... пока мы выстаиваем и сдерживаем страх, пытаясь бороться.
А после вернется солнце, осветит собой долину, и где-то блеснет маленькая соринка, неважная, но сохранившаяся. И потянется ввысь.
Как думаешь, это сбудется?..